Il mio Raid Pavia-Venezia 2025
Il fiume divora le barche
Il Raid Pavia-Venezia 2025 non è stato per me un singolo evento, ma il culmine di un anno in cui tutto ha ruotato attorno a un fiume, a una barca e a un’idea. Già mesi prima della partenza, il vero lavoro è iniziato lontano dal Po, sulle acque tedesche. Diverse prove sul Reno si sono trasformate in piccole prove generali. Ogni volta c’era un team di amici e sostenitori e, quasi sempre, ci affiancava in parallelo la barca della DLRG Wiesbaden-Schierstein (Soccorso Acqueo).
Mentre lavoravo nell’abitacolo su assetto, giri motore, elica e trim, avevamo contatto radio, scenari di salvataggio e accordi chiari. Soprattutto con una barca storica in legno e un motore Alfa ad alti regimi, era rassicurante sapere di avere dei professionisti a portata di mano, in grado di gestire correnti, manovre ed emergenze. Tecnicamente, in questa fase ci siamo concentrati sui dettagli che avrebbero fatto la differenza in gara: elica, angolo dell’albero, assetto, baricentro, l’interazione tra le caratteristiche del motore e le condizioni del fiume.
Lavorando sull’albero di trasmissione abbiamo scoperto una microfrattura nella zona tra il supporto dell’albero e l’elica. Esattamente il tipo di problema che in gara avrebbe distrutto prima l’albero e, poco dopo, l’intero progetto. Markus Radfang, ingegnere meccanico e persona che vive letteralmente di precisione, ha realizzato un nuovo albero in 42CrMo4. Calcolato, fresato ed equilibrato in modo impeccabile, progettato perfettamente per sopportare le sollecitazioni della trasmissione di un idroplano. Dopo il montaggio, i test sono risultati più fluidi, la barca si comportava in modo più prevedibile e ogni prova forniva nuovi dati per le regolazioni di precisione. Parallelamente procedeva la parte organizzativa: licenze, visite mediche, assicurazioni, classificazione nella categoria storica, documenti tecnici per barca e motore.
Ogni giorno monitoravo sullo schermo i livelli dell’acqua del Ticino e del Po. Negli ultimi tre giorni prima della gara, il livello dell’acqua è stato in costante calo. Si vedeva dai grafici come le linee stessero colando a picco, e si sapeva perfettamente che quella che qui sembrava una serie di numeri, più tardi si sarebbe manifestata come un banco di sabbia o una striscia di ghiaia poco profonda sotto lo scafo. Nella mia testa avevo già percorso il tragitto più e più volte, molto prima che la prima ruota si mettesse in viaggio verso l’Italia. Alla fine, la decisione è stata chiara. Partiamo. Dalla Germania a Pavia, solo per questa gara. Con una barca di legno costruita esattamente per questo fiume. Con un motore che già nel 2024 aveva dimostrato di cosa era capace. E con una famiglia pronta ad affrontare questo viaggio, con tutti i rischi, i costi e le incognite del caso. Come veicolo da traino abbiamo noleggiato un furgone che si è subito guadagnato un soprannome: il Platzhirsch (il capobranco). Con lui ho trainato Roxane in Italia. I miei genitori erano in macchina con me. Prima li ho accompagnati in hotel, poi ho proseguito verso il club, ho portato la barca nei Dry Pits e l’ho lasciata lì ad ambientarsi.
Il venerdì sera è stato tutto per noi tre: una cena tranquilla, un misto di orgoglio, trepidazione e quella vocina in fondo alla mente che dice: è tutto pronto, ma il fiume non ha ancora detto la sua. Poco dopo, il trio si è trasformato in una piccola carovana. Enza e Rosa, due delle mie tre sorelle, sono arrivate insieme a Fanny-Lara ed Enrico. L’auto era piena di valigie, borse fotografiche, snack e buon umore. Aurelio è arrivato con sua moglie Maria e sua figlia Laura. A loro si sono aggiunti Valkyrie, il dalmata di Fanny-Lara, e Max, il cane di Aurelio. Sulla carta ero il pilota di una storica barca da corsa. Nella realtà eravamo un’intera comitiva in trasferta dalla Germania, venuta in Italia solo per questa singola gara. Ognuno aveva un ruolo. Aurelio si occupava del Platzhirsch, organizzava le manovre, aiutava a varare e alare la barca, la teneva al molo nei Wet Pits mentre io nell’abitacolo controllavo il casco e tutto il resto. Enrico era il nostro tuttofare e mezzo addetto stampa. Se mancava un attrezzo, se si cercava un modulo, se qualcuno doveva andare all’improvviso all’altro capo della corsia box, lui era già in movimento.
Fanny-Lara era la nostra troupe multimediale a tempo pieno. Filmava e fotografava tutto e tutti, dalla barca ai numeri di gara, dai dettagli dei componenti Alfa fino ai momenti in famiglia tra una fase e l’altra del racing.
Rosa ed Enza sembravano sempre pronte per andare a un evento mondano: organizzavano serate, ristoranti, creavano l’atmosfera e, nel frattempo, facevano anche loro foto e video. Maria, Laura e i miei genitori si assicuravano nei Dry Pits che barca e l’equipaggio non mancassero di nulla: qualcosa da mangiare, qualcosa da bere, ordine intorno alla postazione, un occhio all’attrezzatura. Non era il camion anonimo di un team da corsa, era una piccola pit lane familiare.
Il sabato a Pavia è stato il giorno in cui carta e tecnologia hanno dettato legge. Fin dal mattino presto eravamo davanti alla tenda dell’organizzazione con faldoni, pass e licenze. Iscrizione, scarichi di responsabilità, assegnazione della classe, numeri di gara, transponder, tracker GPS. Ogni firma un passo in più lontano dalla vita di tutti i giorni e più vicino al momento in cui conteranno solo il gas e la traiettoria. Nelle verifiche tecniche, Roxane è stata ispezionata da cima a fondo. Scafo, numeri di partenza, lifeline, casco, giubbotto di salvataggio, estintore, kill switch.
Foto:Giancarlo Tato Coscia
A questo si è aggiunta l’assegnazione alla classe storica Racer, durante la quale i commissari continuavano a guardare il motore Alfa, come per assicurarsi che un cuore automobilistico battesse davvero dentro un idroplano di legno. Il paddock stesso era un mix selvaggio di mondi diversi. Scafi d’altura moderni con enormi fuoribordo si trovavano accanto a barche a V italiane, barche offshore olandesi e catamarani britannici. In mezzo c’erano moto d’acqua, piccole barche da corsa aperte e gli storici idroplani in legno, molti dei quali equipaggiati con motori Alfa Romeo. Tra le tende c’erano eliche appoggiate su coperte, cassette degli attrezzi aperte, si spurgavano serbatoi, si raggruppavano cavi, si regolavano cinture.
C’era odore di benzina, olio, crema solare, teloni bagnati e acqua di fiume. Dagli altoparlanti uscivano annunci in italiano e in inglese, intervallati da risate, prove di motori, il clic delle chiavi dinamometriche e il latrato profondo di V6 e V8 che venivano portati brevemente su di giri. In ogni angolo dell’area si percepiva una cosa: nessuno qui voleva semplicemente partecipare. Tutti erano venuti per strappare qualcosa a questo fiume.
Foto: Marilena Piraino
Nel tardo pomeriggio tutto si è spostato in città. La parata attraverso Pavia è ogni anno un momento clou. Barche su rimorchi, camion, carrelli, dritto attraverso il centro città. Le persone stavano sui marciapiedi, filmavano, fotografavano, salutavano. Ci siamo distribuiti sopra e intorno a Roxane, e sul sedile del pilota c’era Valkyrie, come se fosse lei la vera conduttrice. Uno storico idroplano con il numero di gara 996, un cane nell’abitacolo, una famiglia tedesca tutto intorno, nel bel mezzo di una città italiana. Era rumoroso, colorato e allo stesso tempo in qualche modo simbolico: una barca che aveva aspettato decenni per questo ritorno, di nuovo nel suo elemento, poco prima che il gioco si facesse serio. La sera è iniziata la parte del fine settimana che esiste solo a Pavia. Prima una cena tipica della regione, risotto, specialità locali, una tavola piena di familiari, amici e piloti, e poi siamo passati senza soluzione di continuità in modalità Pavia.
Ci siamo spostati dal ristorante verso il centro storico, in vicoli stretti, piccole piazze, porte aperte da cui la musica si riversava in strada. Pavia è giovane e vivace, piena di studenti e di persone che sanno esattamente come godersi un sabato sera. Tra bicchieri di aperitivo, birra, vino e tutto ciò che veniva servito, facce familiari attraversavano costantemente la scena. Incontravamo continuamente persone del paddock.
Drew con il suo equipaggio, Charlie, Rob e il suo team. Si stava insieme per strada, mezzi dentro il bar e mezzi fuori, con bicchieri di plastica in mano. Si discuteva di traiettorie, si parlava dei rami del fiume, si confrontavano le caratteristiche dei motori. Nel frattempo volavano battute, si rideva, si entrava in un altro locale, si dava una pacca sulla spalla a qualcuno di un altro team.
I gruppi si mescolavano, si scioglievano, riapparivano nel bar successivo con una composizione diversa. Le mie sorelle e i ragazzi erano nel bel mezzo di tutto, Valkyrie era la star non ufficiale delle carezze della serata. Pavia non accennava a voler chiudere presto. A un certo punto, gli orari si sono confusi con la musica dei bar. Da qualche parte tra l’ultimo giro e la strada del ritorno in hotel, Fanny-Lara ha probabilmente ricevuto un’opinione piuttosto chiara dal suo corpo riguardo al menu delle bevande della serata. Diciamo che il Ticino non è stato l’unico fiume a scorrere in abbondanza quella notte. In ogni caso, il mattino seguente era un po‘ più pallida del solito, il che rende la storia ancora più credibile.
La domenica mattina è iniziata per me molto prima che per la maggior parte degli altri. In precedenza avevo detto ai ragazzi di Sky Sport che potevano venire quando volevano. Nessuno della mia famiglia sapeva con certezza se ne sarebbe venuto fuori qualcosa. Quando ho camminato presto verso i Dry Pits, c’erano effettivamente telecamera, microfono e presentatore pronti. Era Sandro Donato Grosso, che molti conoscono dalla televisione. All’improvviso, la mia barca storica in legno era diventata una storia ufficiale per la TV. Mentre la maggior parte del mio gruppo dormiva ancora o si stava trascinando verso il primo caffè, io ero davanti alla telecamera a parlare di Roxane, del motore Alfa, della classe storica Racer e di cosa significhi guidare una barca di legno per oltre quattrocento chilometri lungo il fiume. Sandro faceva esattamente le domande che uno spettatore si pone quando vede un idroplano di legno come questo: perché si fa una cosa del genere, quanto è pericoloso, cosa c’è di speciale in questa barca. Sullo sfondo, il paddock cominciava lentamente a prendere vita. I teloni delle tende venivano arrotolati, i primi cofani motore venivano aperti, gli attrezzi venivano sistemati, da qualche parte sibilava il primo compressore e da diversi angoli arrivava il profumo del caffè appena fatto.
Poco a poco, anche la mia famiglia è tornata nei Dry Pits. Alcuni con occhiali da sole, alcuni con uno sguardo molto sveglio, altri più in modalità risparmio energetico dopo la notte nei bar. Non c’era bisogno di chiedere a nessuno chi fosse andato a letto un po‘ prima la sera precedente e chi no. Tra la troupe televisiva, i meccanici, la famiglia e i piloti, la domenica mattina sembrava già una prima prova generale.
Era chiaro: ora si fa sul serio. Nel tardo pomeriggio si è svolto il briefing dei piloti. All’aperto, con quasi cento team più meccanici, famiglie, funzionari. Era affollato, rumoroso eppure le frasi cruciali erano cristalline. Si parlava di ordine di partenza, conche di navigazione, passaggi critici, comportamento in caso di pericolo, comunicazione con l’organizzazione. È stata posta un’enfasi particolarmente intensa sulle regole di sicurezza. L’obbligo del casco è stato sottolineato, ancora e ancora, in due lingue, per almeno otto volte. „Il casco non deve essere rimosso durante l’intera sezione cronometrata, altrimenti c’è la squalifica immediata ! „. Rifornimento, traino, comportamento in caso di guasti, tutto è stato spiegato in dettaglio. Tutti annuivano, molti prendevano appunti. Per me era chiaro: questo Raid non sarà una tranquilla passeggiata domenicale.
Lunedì era il giorno della gara. La mattina presto, macchinari pesanti erano in azione nei Wet Pits. Due grandi gru lavoravano ininterrottamente, sollevando barche dai rimorchi, facendole oscillare sopra alberi e recinzioni, calandole nel Ticino. Dalle sette del mattino fino a mezzogiorno è durato questo spettacolo. A causa del livello dell’acqua estremamente basso, le grandi barche offshore hanno avuto i primi problemi già durante il varo, grattando il fondo con le loro trasmissioni profonde, e hanno dovuto essere spostate o riposizionate più volte. Alcune barche sono persino scomparse di nuovo brevemente verso il molo, perché erano state dimenticate piccole cose, ad esempio i tracker GPS che erano stati lasciati in auto. Roxane è stata agganciata alla gru ed è salita sempre più in alto. Alla fine era appesa a circa trentacinque metri di altezza sopra il paddock.
Per gli estranei era uno spettacolo spettacolare, per me un momento in cui registri con estrema precisione ogni colpo, ogni movimento delle catene. La barca è rimasta lassù per circa dieci minuti, mentre sotto di noi i veicoli facevano manovra, venivano date istruzioni e coordinate le procedure.
Poi il gancio si è finalmente abbassato, la barca si è posata dolcemente sull’acqua del Ticino, è stata portata al molo dove Aurelio la teneva ed è iniziato l’ultimo passaggio dalla terra all’acqua. Casco, cinture, interruttori, strumenti, un ultimo sguardo alla famiglia sul molo, poi tutto intorno a me è diventato solo abitacolo, acqua, motore e percorso. Nella classe Racer degli idroplani storici eravamo in otto alla partenza. Il mio obiettivo era chiaro: arrivare, a prescindere da ciò che il fiume aveva in serbo. L’area di partenza a Pavia era piena di persone e fan, le rive affollate, telecamere ovunque.
Foto: Marilena Piraino
La partenza in sé è stata quasi perfetta. Nessun ritardo, procedure pulite, Roxane era posizionata idealmente in acqua. L’Alfa girava rotondo, prendeva gas in modo pulito, tutto sembrava in armonia. Già al mattino era chiaro che non sarebbe stata una gara facile. Sole splendente, sì, ma il livello dell’acqua estremamente basso del Po ci faceva intuire che oggi molte cose sarebbero state diverse rispetto all’anno precedente.
Il livello era sceso ogni giorno negli ultimi tre giorni prima della gara. In momenti come questo sai che: non si tratta solo di pura velocità, ma anche di sensibilità per l’acqua, tattica e una dose di istinto.
Già dopo pochi chilometri il fiume ci ha messo a dura prova. Estesi banchi di sabbia costringevano a precisi cambi di rotta, ogni linea sbagliata avrebbe potuto significare l’eliminazione. Poi sono arrivate le correnti irregolari che spostavano improvvisamente la barca, e infine interi tratti con enormi detriti di legno che richiedevano la massima concentrazione in ogni secondo. Andare troppo veloci era rischioso, andare troppo piano significava perdere tempo. Il Po ha mostrato fin dall’inizio perché si dice che divori le barche.
Foto: Marilena Piraino
Arrivati alla conca di Isola Serafini, tutto si è condensato in pochi istanti. Ho visto sul lato sinistro un molo con persone in maglietta blu che, gesticolando, mi dicevano di passare ancora attraverso la conca che si stava chiudendo, sebbene il semaforo fosse in realtà già rosso.
Il look si stava già chiudendo, ma ho deciso di entrare comunque nella conca a velocità moderata. Durante il passaggio saranno rimasti forse venti centimetri a sinistra e a destra tra lo scafo e la porta. È bastato appena.
Solo pochi chilometri prima di questo passaggio, in quello stesso tratto, era diventato evidente quanto sia sottile il confine tra controllo e perdita di controllo. Una barca si era ribaltata in una curva, presumibilmente dopo il contatto con un banco di sabbia superficiale. Entrambi i piloti sono stati sbalzati fuori dall’abitacolo. Uno di loro è dovuto essere trasportato in ospedale con l’elicottero di soccorso. Non è stato un momento di gara spettacolare, nessun duello, nessun errore per eccessiva sicurezza. È stato il fiume.
Acqua bassa, correnti mutevoli, spigoli invisibili sotto la superficie. Più tardi abbiamo saputo di un altro incidente con un difetto tecnico, anch’esso con un violento impatto sulla riva. In quei momenti diventa chiaro che qui la velocità è solo la superficie. Sotto, a decidere sono l’esperienza, la traiettoria e un rispetto costante per ciò che non si vede.
A questo punto, delle nostre otto barche ne erano rimaste solo cinque. Le prime vittime delle dure condizioni erano già fuori. Il mio Lucini andava forte, la traiettoria era giusta, i valori del motore erano perfetti. Dopo aver passato la conca, abbiamo proseguito verso il pit stop ufficiale per il rifornimento a Torricella.
Il fiume restava insidioso, ma la barca lavorava in modo pulito. Al rifornimento eravamo rimasti solo quattro barche della nostra classe storica Racer. Tutto continuava a filare liscio. Abbiamo attraccato, il mio equipaggio familiare e Vittorio al molo erano pronti, hanno fatto rifornimento senza ritardi, mi hanno passato da bere, hanno controllato le telecamere e così via.
All’inizio Enrico e Fanny-Lara hanno avuto una breve discussione con i commissari perché, pur avendo il Team Pass, non indossavano un abbigliamento di squadra uniforme e all’inizio non li volevano far avvicinare del tutto al molo. Dopo qualche parola, qualche gesto e aver mostrato i pass, la situazione si è risolta, e la pit crew dalla Germania era al completo accanto alla mia barca. Pochi minuti dopo era tutto finito, e sono tornato in acqua.
Dopo Torricella il Po si è allargato, ma non è diventato più innocuo. Legname alla deriva, correnti mutevoli, zone con poca acqua, a cui si aggiungeva la fatica mentale e fisica. Intorno al chilometro 312 è arrivato il momento che avrebbe potuto mettere fine alla mia gara. Improvvisamente la pressione dell’acqua è calata. Uno sguardo a sinistra verso lo scarico dell’acqua ha mostrato che l’acqua di raffreddamento arrivava solo a gocce. Niente più acqua di raffreddamento e un motore che vuole continuare a girare a pieno carico: è una combinazione che non finisce bene per molto tempo.
Ho reagito subito, ho tolto gas, ho fermato la barca. L’abitacolo è diventato improvvisamente stretto. Prima ho tastato tutti i tubi dell’acqua di raffreddamento, cercando un tubo scoppiato o una fascetta allentata, ma non ho trovato nulla di anomalo. Quindi non restava che la via verso l’esterno. Mi sono spostato fuori dall’abitacolo verso poppa e ho infilato la mano in acqua verso il timone, dove si trova la presa dell’acqua. Sotto la mia mano ho sentito subito il problema. Una busta di plastica si era avvolta intorno alla presa e bloccava quasi completamente il flusso. Senza esitare, ho liberato l’ostacolo, ho gettato la busta nella mia barca in modo che il pilota successivo non prendesse lo stesso sacchetto di plastica, sono risalito nell’abitacolo, ho avviato il motore e ho visto che lo scarico dell’acqua erogava di nuovo un getto pulito. La gara continuava a vivere.
Foto:Alexandru Zugravu
Si è alzato lentamente un vento contrario e più scendevamo lungo il fiume, più la barca andava liscia. Il fiume si allargava, le onde diventavano più piccole, ma con una buona presa, giusto abbastanza perché lo scafo potesse sollevarsi sul bordo d’uscita. Il motore girava perfettamente, Roxane andava sempre meglio, sempre più veloce nell’ultimo tratto. Questo è esattamente il Raid. È esattamente per questo momento che mi sono presentato al via. Nella fase finale verso Volta Grimana ho lottato per tornare in testa e alla fine sono riuscito a tagliare il traguardo per primo nella classe storica Racer, solo per un soffio davanti a un altro concorrente della nostra classe. Ma la giornata non era finita lì. Il Raid 2025 ha scritto in quel giorno diverse storie.
Mentre noi, nella nostra classe storica Racer, lottavamo contro correnti, banchi di sabbia e conche, più avanti sul fiume si svolgeva una dimensione completamente diversa della gara. Guido Cappellini ha vinto l’edizione 2025 e ha scritto la storia. Con un tempo ufficiale di 1 ora, 41 minuti e 54 secondi ha stabilito un nuovo record del percorso. 207,26 km/h di media su 414 chilometri di fiume. Un numero che è quasi inconcepibile anche per i motonauti esperti. Il precedente record di Dino Zantelli del 2015 è stato a lungo considerato il punto di riferimento di un’intera generazione. È rimasto imbattuto per quasi dieci anni. Ora è stato infranto. Il Raid mostra così due volti contemporaneamente: l’eccellenza assoluta dell’alta tecnologia con le barche F1-DAC oltre i 200 km/h – e gli scafi storici in legno, che si muovono attraverso lo stesso fiume con sensibilità, esperienza e rispetto. Ed è esattamente questo che rende questo evento unico.
In gara ci sono state anche situazioni che hanno sollevato interrogativi sull’interpretazione del regolamento. Un concorrente della mia classe è rimasto in panne nel fiume e ha ricevuto assistenza ed è stato in parte rimorchiato. Anche l’obbligo del casco, che era stato sottolineato più volte e con insistenza nel briefing, ha giocato un ruolo in questo. Tali momenti toccano un punto sensibile nel motorsport: la correttezza sportiva. Soprattutto in un evento con questa tradizione, è fondamentale che le regole si applichino equamente a tutti e che vengano anche applicate in modo visibile. Non per una questione di principio, ma per rispetto verso chiunque affronti questo fiume.
Dopo aver tagliato il traguardo, tutte le barche si sono riunite nella conca successiva. Quest’anno ho partecipato al Raid per la seconda volta. Nel 2024 la gara per noi era finita a Porto Viro, quindi questa volta era praticamente la prima volta che vivevo la conca dopo l’arrivo in questo modo. Forse qualcuno avrebbe potuto dirmi prima cosa mi aspettava lì. Che dopo una dura giornata di gara le cose possono diventare di nuovo così sgradevoli. A quanto pare, però, anche stavolta nessuno si aspettava che arrivassi di nuovo al traguardo nel 2025.
Quando le porte della conca si sono aperte, le grandi barche offshore sono schizzate fuori a tutta forza in uno stretto canale del fiume, generando un massiccio moto ondoso. La prima onda è entrata nella mia barca, la seconda l’ha riempita ulteriormente, la terza mi ha sommerso completamente. In pochi secondi mi sono ritrovato con l’acqua fino alle ginocchia, la barca si è allagata. Mi sono alzato, mi sono fatto notare chiaramente. Era ovvio per tutti che la mia barca fosse in una situazione di emergenza. Diversi piloti di altre classi hanno visto chiaramente che ero in difficoltà. Due barche si sono persino fermate brevemente, hanno osservato la scena, ma poi hanno deciso di ripartire a tutto gas verso la premiazione. In momenti come questo ti rendi conto di quanto sia vulnerabile una barca storica in mezzo a un gruppo di scafi offshore moderni. Tutti erano esausti, tutti volevano arrivare al traguardo – eppure in una situazione del genere si desidera soprattutto una cosa: solidarietà tra piloti. Alla fine sono rimasto da solo per un po‘ di tempo nel canale con un idroplano allagato. Anche questo, a quanto pare, fa parte di questa gara. Dopo circa trenta minuti è apparsa una barca della Guardia di Finanza. Si sono informati sulla mia situazione, ma non hanno potuto intervenire. Quindi non mi restava che continuare a improvvisare – come spesso è accaduto in questa giornata. Chi conosce un idroplano di legno, lo sa: in un momento del genere non c’è un piano B.
Dopo un po‘ di tempo è apparso un gommone di salvataggio (Rescue Boot). Quello che è arrivato era difficile da credere. Un piccolo gommone, lungo percepibilmente un metro e mezzo, con un piccolo motore a due tempi degli anni Ottanta e tre persone a bordo. Nonostante tutti i loro sforzi, hanno cercato di rimorchiare il mio idroplano ormai allagato. Abbiamo trainato per circa trecento metri a passo d’uomo, ogni metro sembrava una sezione a sé stante del Raid. Era chiaro fin dall’inizio che in quelle condizioni non avrebbe mai potuto funzionare. Alla fine anche il motore del gommone si è arreso, e così siamo rimasti entrambi, il Rescue Team e io, impotenti nel fiume.
Solo dopo un’ulteriore attesa è arrivata una barca che ha finalmente potuto recuperare me e Roxane.
A bordo, inizialmente nessuno sapeva dirmi quale piazzamento avessi raggiunto. Forse primo, forse secondo, non lo sappiamo, erano le risposte. Ed è stato ancora più amaro quello che è successo dopo. Quando, dopo tutti gli sforzi e il dramma della conca, siamo finalmente arrivati con la barca a Marina del Sole, non c’era più nessuno dell’organizzazione presente che fosse responsabile della nostra classe.
Inizialmente c’era quindi incertezza sulla classifica finale della nostra classe. In quel momento contava meno il piazzamento in sé, e più il fatto di aver conquistato sportivamente questo fiume. Naturalmente, in un evento con questa tradizione, si desidera una comunicazione trasparente e inequivocabile. Ma indipendentemente da tabelle e liste, resta ciò che è stato realizzato sull’acqua.
Proprio in un evento ricco di tradizione come il Raid, lo sport vive di regole chiare e della loro coerente applicazione. Creano fiducia, comparabilità e rispetto tra i piloti, indipendentemente dalla provenienza o dal tipo di barca. Chi attraversa oltre quattrocento chilometri di banchi di sabbia, correnti, detriti di legno e conche con uno storico idroplano di legno, merita prima di tutto una cosa: chiarezza.
Sulla carta, alcune cose sono rimaste in sospeso. Nel quadro sportivo complessivo di questa giornata, tuttavia, no. Ufficialmente nel 2025 sono secondo nella classe storica R2000 Hydroplane. Nei miei dati, nelle immagini e nei ricordi di questa gara c’è scritto qualcos’altro: un idroplano storico Lucini ha completato l’intera distanza in condizioni estreme e ha lottato per la vetta fino all’ultimo. Questo è il bilancio che conta per me.
Per questo voglio ringraziare. L’intera organizzazione, la FIM, i miei compagni di gara, anche i piloti delle categorie supersportive tra di loro, la mia intera famiglia, tutti gli amici e i sostenitori che mi hanno accompagnato in questo percorso. Senza di voi questo progetto non sarebbe mai partito. Per me il 2025 non è un punto di arrivo, ma un segnale di partenza. È la prova che con un idroplano storico in legno possiamo competere ai massimi livelli nella gara fluviale più dura d’Europa. Nel 2026 torneremo a Pavia, con Roxane, con un assetto ancora meglio preparato, con la stessa famiglia alle spalle e un obiettivo chiaro in mente. Il fiume divora le barche, ma dà anche l’opportunità di scrivere la storia a coloro che ritornano.
Postfazione
Il Raid Pavia-Venezia 2025 non è stato una conclusione, ma un capitolo. Un momento in cui una barca storica in legno, un motore Alfa e una famiglia hanno dimostrato che con passione e determinazione si può resistere persino su un fiume come il Po. E quando oggi ripenso a questa gara, non vedo solo correnti, banchi di sabbia, detriti o il rumore del motore: vedo le persone che hanno reso possibile questo progetto.
La mia famiglia non era semplicemente „presente“. Era parte della gara.
Rosa ed Enza. Fanny-Lara ed Enrico. I miei genitori. E forse nel 2026 ci saranno anche Luisa e Angelina sul molo. Ognuno di loro ha sostenuto a modo suo ciò che poi in acqua viene percepito come un’impresa individuale. Nei Dry Pits, tra cassette degli attrezzi e odore di benzina. Ai moli, quando le cose si fanno frenetiche. Organizzando, filmando, coordinando. Nell’attesa. Nella resistenza. Facendo il tifo. Il motorsport a questo livello non è una gita del fine settimana: è logistica, responsabilità, rischio. Ed è fiducia. Senza di loro non ci sarebbe stata alcuna prova, nessun viaggio in Italia, nessun momento sul molo di partenza a Pavia. E poi ci sono le persone che costituiscono le fondamenta.
Aurelio, che non solo ha costruito l’Alfa, ma gli ha dato carattere. Un motore è più di numeri e curve di coppia. È precisione, esperienza e istinto. Markus Radfang, il cui albero appena realizzato ha trasformato un potenziale rischio in rinnovata fiducia. In una gara di 414 chilometri, un componente decide se si parte o si sta a guardare. Carsten e Markus, i fonditori, che rendono possibili componenti che da tempo non esistono più in catalogo. Rolf e Petra Gersch con la serenità di una generazione che ha ancora imparato a capire le macchine, non solo a usarle. Eitel Schneider, che salda, pensa e improvvisa quando gli altri avrebbero già rinunciato. Thomas Schwarzbauer al rifornimento: calmo, preciso, concentrato. E i sostenitori, che restano in background, ma sono ugualmente parte di questa storia: Jürgen Herzberger di Hacher Uhren, il signor Wagner di Eschner Immobilien, persone che credono nel progetto. Hartmut Kaufmann e Frank con suo figlio Laurenz, sempre presenti quando conta. Il team della DLRG Wiesbaden-Schierstein, sicurezza sull’acqua. Drew e Jeff: piloti con atteggiamento e occhio per l’essenziale.
Se si mettono insieme tutti questi nomi, non ne esce un testo per gli sponsor. Ne esce una rete di fiducia. Ed è esattamente questa rete che trasporta una storica barca da corsa attraverso una moderna gara ad alta velocità.
Ufficialmente sono il secondo classificato della classe storica R2000 Hydroplane 2025.
Tuttavia, i numeri raccontano solo una parte della storia. Nei miei dati vedo dove siamo diventati più forti. Nelle immagini vedo una barca che ha resistito. Nei volti sul molo vedo cosa ha significato davvero questa gara. Roxane non è solo arrivata al traguardo: è cresciuta. L’Alfa ha dimostrato che la sostanza conta più della forma sulla carta. E noi come team abbiamo dimostrato che la tecnologia storica non è un reperto, ma un’attitudine.
Il 2025 non è stato un caso. È stato il risultato di lavoro, precisione e fiducia.
Il 2026 non sarà semplicemente una ripetizione. Sarà il livello successivo.
Il fiume divora le barche –
ma si ricorda di chi ritorna.
Foto:Giancarlo Tato Coscia